Desenhos Eduardo Souza

Enquanto isso...

2011-12-22T16:33:00.000-03:00

Minhas Putas de Bukowski

2009-12-24T20:56:00.000-03:00

2009-12-24T20:55:00.002-03:00

2009-12-24T20:55:00.001-03:00

2009-12-24T20:53:00.001-03:00

2009-12-24T20:52:00.002-03:00

2009-12-24T20:52:00.001-03:00

2009-12-24T20:51:00.002-03:00

2009-12-24T20:43:00.002-03:00

2009-12-24T20:43:00.001-03:00

2009-12-24T20:42:00.000-03:00

2009-12-24T20:37:00.000-03:00

Sem Título

2009-06-13T00:55:00.002-03:00

Quinta-feira! Dia pouco provável...
Olhou o relógio as sete e trinta e sete da manhã.
O cheiro na verdade era o que mais o despertava. Café.
A agitação da casa e as portas batendo só davam a ele mais sono.

Impossível!

Isso já não voltaria. Não havia mais o cheiro e nem o barulho dos seus.
O que se passou em todo esse tempo?
Onde esteve escondido aquele que despertava nele em uma aurora já vencida?
Saudade dos passos leves, saudade das mãos nervosas
e da comunhão de manhãs e quartos tão coletivos.

Na cabeceira da mesa o chefe, o pai,
mistura de um tempo e costumes já passados
com um coração de tempos ainda não chegados e o
carinho velado de um anjo que nem se percebia como anjo, a mãe,
enchiam o seu peito de segurança.
Ao lado companheiros de aventuras o faziam sorrir.

Hoje acordava sem cheiro,
sem chefe, sem anjo, sem companheiros.
Às sete e trinta e sete acordava seco até para chorar,
brigava apenas para que essas manchas de lembranças,
que ainda chegavam não fossem embora,
para não deserdar da última gota de verdade que ainda respirava.

2008-11-06T19:04:00.004-03:00

2008-09-19T13:33:00.002-03:00

2008-09-19T13:33:00.000-03:00

2008-07-29T21:52:00.000-03:00

2008-07-29T21:33:00.000-03:00

2008-07-29T21:28:00.002-03:00

2008-05-27T18:08:00.001-03:00

...Nunca fui senão uma criança.
Fui gentio como o sol e a água,
de uma religião universal que só os homens não têm.
Fui feliz porque não pedi cousa nenhuma,
nem procurei achar nada,
nem achei que houvesse mais explicação
que a palavra explicação não tem sentido nenhum.

Não desejei senão estar ao sol ou à chuva –
Ao sol quando havia sol
e a chuva quando estava chovendo
(e nunca a outra coisa),
sentir calor e frio e vento,
e não ir mais longe.

Uma vez amei, julguei que me amariam,
Mas não fui amado.
Não fui amado pela única grande razão –
Porque não tinha que ser.
Consolei-me voltando ao sol e à chuva,
e sentando-me outra vez à porta de casa.
Os campos, afinal, não são tão verdes para os são amados
como para os que o não são.
Sentir é estar distraído.

Fernando Pessoa

2008-04-03T14:50:00.000-03:00

2008-04-03T14:49:00.000-03:00

2008-04-02T18:28:00.000-03:00

2008-04-02T17:55:00.001-03:00

2008-04-02T17:49:00.001-03:00

2008-04-02T17:48:00.000-03:00

2008-03-01T12:08:00.001-03:00

Navios no porto zarpam quando menos se espera.
A noite escura esclarece pontos obscuros

2008-03-01T12:06:00.000-03:00

2008-03-01T12:04:00.000-03:00

2008-03-01T12:00:00.000-03:00

2008-02-22T15:59:00.001-03:00

2008-02-22T15:55:00.001-03:00

2008-01-28T19:12:00.001-03:00

Há em todo o espaço fragmentos do que eu fui, sou e serei. Não sei ao certo. É angustiante o caminho não percorrido e aniquilante dispersão de mim mesmo.

2008-01-28T19:10:00.000-03:00

2008-01-28T19:07:00.000-03:00

2008-01-23T20:17:00.000-03:00

O moço escondido revela formas.
O moço continua escondido, surdo
e mudo para ele mesmo.
Perdido nas suas formas,
cansado nas suas formas.

2007-12-26T17:30:00.000-03:00

2007-12-26T17:27:00.000-03:00

2007-12-12T16:28:00.000-03:00

2007-12-12T16:26:00.000-03:00

2007-12-12T16:24:00.000-03:00

2007-12-12T14:19:00.000-03:00

Série "Desenhos para uma Poetisa Escondida"

2007-11-14T20:39:00.000-03:00

A realidade ultima do universo é poesia...

2007-11-14T19:26:00.000-03:00

2007-11-14T19:25:00.000-03:00

2007-11-14T19:24:00.000-03:00

2007-11-14T19:18:00.000-03:00

2007-11-14T19:08:00.000-03:00

2007-11-14T17:38:00.000-03:00

2007-11-14T17:36:00.000-03:00

2007-10-30T15:47:00.000-03:00

2007-10-30T15:34:00.000-03:00

2007-10-30T15:30:00.000-03:00

Mentira 1

2007-08-08T14:45:00.000-03:00

Mentira 2

2007-08-08T14:42:00.000-03:00

2007-07-09T15:57:00.002-03:00

2007-07-09T15:57:00.001-03:00

2007-07-09T15:56:00.000-03:00

2007-07-09T15:55:00.000-03:00

2007-06-29T12:23:00.000-03:00

2007-06-29T12:11:00.000-03:00

2007-06-29T12:08:00.000-03:00

Certa vez houve um homem Comum,
como um homem qualquer
Jogou pelada descalço,
cresceu e formou-se em ter fé
Mas nele havia algo estranho,
lembrava ter vivido outra vez
Em outros mundos distantes,
e assim acreditando se fez
E acreditando em si mesmo
Tornou-se o mais sabio entre os seus,
E o povo pedindo milagres, chamava este homem de Deus
Ah! quantas ilusões
Nas luzes do arrebol
Quantos segredos terá?
E enquanto ele trabalhava, na sua tarefa escolhida
A multidão se aglomerava perguntando os segredos da vida
E ele falou simplesmente: destino é a gente que faz
Quem faz o destino é a gente, na mente de quem for capaz
E vendo o povo confuso, que terrível cada vez mais lhe seguiam
Fugiu para a floresta sozinho, para Deus perguntar para onde ia.
Mas foi sua própria voz que falou, seja feita a tua vontade
Siga seu próprio caminho, para ser feliz de verdade
E aquela voz foi ouvida por sobre morros e vales
Ante ao Messias de fato, que jamais quis ser adorado.

Raul Seixas

2007-06-13T19:39:00.000-03:00

2007-03-19T17:08:00.000-03:00

Posse do Passado

2007-03-08T18:25:00.000-03:00

Sei que perdi tantas coisas que não poderia contá-las e que essas perdições, agora, são o que é meu. Sei que perdi o amarelo e o negro e penso nessas impossíveis cores como não o pensam os que vêem. Meu pai morreu e está sempre ao meu lado. Quando quero escandir versos de Swinburne, o faço, me dizem, com sua voz. Só o que morreu é nosso, só é nosso o que perdemos. Ilion foi, mas Ilion perdura no hexâmetro que a carpe. Israel foi quando era uma antiga nostalgia. Todo poema, como o tempo, é uma elegia. Nossas são as mulheres que nos deixaram, já não sujeitos à véspera, que é naufrágio, e aos alarmes e terrores da esperança. Não há outros paraísos a não ser os paraísos perdidos.

Jorge Luis Borges ( do livro Os Conjurados )

Série do Desassossego

2007-02-28T13:25:00.000-03:00

2007-02-27T14:15:00.000-03:00

2007-02-22T16:40:00.000-03:00

Álvaro de Campos

2007-02-21T21:28:00.000-03:00

Não sei. Falta-me um sentido, um tato
para a vida, para o amor, para a glória...
Para que serve qualquer história,
ou qualquer fato?

Estou só, só como ninguém ainda esteve,
oco dentro de mim, sem depois nem antes.
Parece que passam sem ver-me os instantes,
mas passam sem que o seu passo seja leve.

Começo a ler, mas cansa-me o que inda não li.
Quero pensar, mas dói-me o que irei concluir.
O sonho pesa-me antes de o ter. Sentir
é tudo uma coisa como qualquer coisa que já vi.

Tenho uma grande constipação,
e toda a gente sabe como as grandes constipações
alteram todo o sistema do universo,
zangam-nos contra a vida,
e fazem espirrar até a metafísica.
Tenho o dia perdido cheio de me assoar.
Dói-me a cabeça indistintamente.
Triste condição para um poeta menor!
Hoje sou verdadeiramente um poeta menor.
O que fui outrora foi um desejo; partiu-se.

Adeus para sempre, rainha das fadas!
As tuas asas eram de sol, e eu cá vou andando.
Não estarei bem se não me deitar na cama.
Nunca estive bem senão deitando-me no universo.

Excuez un peu...Que grande constipação física!
Preciso de verdade e de aspirina.

Medo da solidão

2007-02-14T22:33:00.000-03:00

A boca seca segurando as palavras que jamais saberei quais serão,traz pequenas dores que rasgam a carne na impossibilidade de resgata-las.

Tantos rostos nas lembranças perdidas, como pode haver tanta dor?

Todo mal que fizemos volta a nos assombrar e a consciência culpada nos impulsiona, em rodopios fabulosos e desconcertantes que não nos permitem descansar em um passado tranqüilo e nos aniquila as certezas do futuro

Estudos preliminares 2

2006-12-22T13:05:00.000-03:00

Desenho - Sem título

2006-12-20T17:45:00.000-03:00

Estudos Preliminares 1

2006-12-19T07:00:00.000-03:00

Desenho - Sem título

2006-12-15T12:18:00.000-03:00

Diluindo

2006-12-15T07:37:00.000-03:00

O homem que não dormia

2006-11-21T17:39:00.000-03:00

No telhado os sons habituais da noite, nem sempre identificáveis enchiam a imaginação. Pensamentos fugazes e a constante e invariável inquietação a arder eram as companhias do ranger da cadeira velha de madeira que balançava impaciente. Ele permanecia por horas daquela forma todas as noites contemplando o espetáculo das réstias de luzes na escuridão, sentindo a umidade da noite e saboreando sua xícara mais do que seu conteúdo.

Era difícil admitir, lidar e ainda continuar a abrir os olhos todos os dias, talvez por isso não podia dormir. Muitas outras coisas seriam mais fáceis, mas ele não podia faze-las, estava paralisado, sentia que podia ser diferente, mas ele era ele e então tudo seguia o mesmo.

Cântigo Negro

2006-11-19T12:37:00.000-03:00

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com olhos doces,
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"Eu olho os com olhos lassos,
(Há nos meus olhos ironias e cansaços)
E cruzo os braços,E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidade!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre a minha Mãe.

Não, não vou por aí!
Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde,
Porque me repetis: "Vem por aqui"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?
Corre nas vossas veias sangue velho dos avós.
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátrias, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios.
Eu tenho a minha Loucura!
Levanto-a como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou,
- Sei que não vou por aí!"

Texto:José Régio
Imagem: Desenho de Eduardo Souza

Sem título

2006-11-05T21:00:00.000-03:00

“Como não haveria de ser eu um
Lobo da Estepe e um mísero
eremita em meio de um mundo
de cujos objetivos não compartilho,
cuja alegria não me diz respeito!
Não consigo permanecer por muito
tempo num teatro ou num cinema.
Mal posso ler um jornal, raramente
leio livros modernos. Não sei que
prazeres e alegrias levam as pessoas
a trens e hotéis superlotados, aos
bares abarrotados, com sua música
sufocante e vulgar, aos bares e
espetáculos de variedades, às Feiras
Mundiais, aso Corsos. Não entendo
nem compartilho essas alegrias,
embora estejam ao meu alcance,
pelas quais milhares de outros
anseiam.”

“Sou na verdade o Lobo da Estepe,
como digo tantas vezes - aquele
animal extraviado que não encontra
abrigo nem alegria nem alimento
num mundo que lhe é estranho e
incompreensível.”

“Volta ao todo, anulação do
dolorosa individualidade, chegar
a ser Deus, quer dizer: Ter dilatado
a alma de tal forma que se torne
possível voltar a conter novamente
o todo.”

“ Um homem capaz de compreender
Buda, um homem que tem noção
dos céus e dos abismos da
natureza humana, não deveria
viver num meio em que domina
o senso comum, a democracia e a
educação burguesa. Só por covardia
continua a viver nele, e quando
suas dimensões o oprimem, quando
a estreita cela do burguês se torn
a demasiado apertada, ele atribui isto
ao “lobo” e não quer aperceber-se
de que as vezes o lobo é a sua
parte melhor.”

H.H.

Imagem: Eduardo Souza

Texto HH

2006-11-05T09:50:00.000-03:00

“ Pois todos os que com ele se deram viram apenas uma das partes de seu ser. Muitos o estimaram por ser uma pessoa inteligente, refinada e arguta, e mostraram-se horrorizados e desapontados quando descobriram o lobo que morava nele. E assim tinha de ser pois Harry, como toda pessoa sensível, queria ser amado como um todo e, portanto, era exatamente com aqueles cujo amor lhe era mais precioso que ele não podia de maneira alguma encobrir ou perjurar o lobo. Havia outros, todavia, que amavam nele exatamente o lobo, o livre, o selvagem , o indômito, o perigoso e o forte, e estes achavam profundamente decepcionante de deplorável quando o selvagem e perverso se transformava em homem, e mostrava anseios de bondade e refinamento, gostava de ouvir Mozart, de ler poesia e acalentar ideais humanos. Em geral, estes se mostravam mias desapontados e irritados do que os outros, e dessa forma o Lobo da Estepe levava sua própria natureza dual e discordante aos destinos alheios toda vez que entrava em contato com as pessoas. " HH

Texto - HH 2

2006-11-05T00:04:00.000-03:00

“ A esse propósito há que acrescentar algo. Muita gente existe que se assemelha a Harry; especialmente muitos artistas pertencem a essa classe de homens. Todas essas pessoas tem duas almas, dois seres em seu interior; há neles uma parte divina e uma satânica, há sangue materno e paterno, há capacidade para a ventura e para a desgraça, tão contrapostas e hostis como eram o lobo e o homem dentro de Harry. E esses homens, para os quais a vida não oferece repouso, experimentam às vezes em seus raros momentos de felicidade tanta força e tão indizível beleza, a espuma do instante de ventura emerge as vezes tão alta e deslumbradora sobre o mar da dor, que sua luz, espargindo radiância, vai atingir a outros com o seu encantamento. A isto se devem, a essa preciosa e momentânea espuma sobre o mar do sofrimento, todas aquelas obras artísticas em que o homem solitário e sofredor se eleva por uma hora tão alto sobre o seu próprio destino, que sua felicidade brilha como uma estrela, e parecem a todos os que a vêem como algo eterno e como se fosse seu próprio sonho de ventura. Todas essas pessoas sejam quais forem seus atos e obras, não tem propriamente uma vida, ou seja, sua vida carece de essência e forma, não são heróis, nem artistas, nem pensadores da maneira como os demais homens são juizes, doutores, sapateiros ou mestres; sua existência é um movimento de fluxo e refluxo, está infeliz e dolorosamente partida e é sinistra e insensata, se não estivermos propensos a ver um sentido precisamente naqueles raros acontecimentos, ações, pensamentos e obras que brilham as vezes sobre o caos de semelhante vida.” H.H.

Texto 1

2006-10-11T16:53:00.000-03:00

O passo era trôpego, a camisa vinha suja e o olhar se perdia na insanidade, seu delírio rasgava a calçada em violentos berros.

Tinha descoberto... Tinha percebido tudo. Todos o enganaram de ninguém eram verdadeiros os gestos de amor e atenção.

Tudo, tudo uma grande conspiração. Sem chefes... Sem cabeças... Sem cunhões que pudesse chutar.

Tudo. Tudo era mentira tudo que lhe disseram, todos que se aproximaram, tudo que acreditou, tudo que sonhou era mentira, mas ainda assim isso não o derrubava. Ele berrava aos quatro cantos, provocava, mas nada respondia, nada o afrontava ou o vencia.

Tudo se fazia para lhe mostrar sua fraqueza, tudo se fazia para lhe torturar a carne da alma. Ser abjeto e vil, ser sozinho e superior.

Estás só!!! Condenado a eternidade da tua solidão.

Lenda Chinesa

2006-10-05T13:22:00.000-03:00

Meng Hsie relata:

Quando ouviu que recentemente os jovens
artistas se exercitavam
em parar-se de cabeça para baixo
para experimentar uma nova
maneira de ver, Meng Hsie imediatamente
tentou a mesmo coisa, e depois de fazer isso
por algum tempo disse a seus discípulos: “O mundo
parece novo e mais bonito se me ponho
de cabeça para baixo.”

Isso se espalhou, e os mais novos
entre os jovens artistas vangloriavam-se
de confirmar em suas próprias tentativas
as palavras do velho mestre.

Como este fosse conhecido como pouco falador, e
educasse seus discípulos mais
pela existência e exemplos
do que pela doutrina, cada uma de suas palavras
era levada em conta e divulgada.

Pouco depois que essa nova palavra
encantasse os novos, mas causasse estranheza
aos mais velhos, soube-se de nova frase
sua. Diziam que recentemente
ele se manifestara assim:

“Que bom que o homem tenha duas pernas!
Parar-se de cabeça para baixo não é bom
para a saúde, e quando o que está de pernas
para o ar volta a endireitar-se, o mundo
lhe parece muito mais bonito!”

“Hoje”, disseram os mandarins, “Meng Hsie
diz uma coisa. e amanhã diz outra.
Mas não pode haver duas verdades.
Quem vai levar a sério esse velho
que ficou louco?”

Contaram ao Mestre o que os novos
e os mandarins diziam a seu respeito.
E ele apenas riu. E como lhe pedissem
alguma explicação, ele disse:

“Existe a realidade, meninos, e nada
nela se pode modificar. Mas a verdade,
isto é, opiniões sobre o real,
expressas em palavras, são incontáveis, e cada uma
é ao mesmo tempo certa e inexata.”

E os discípulos não conseguiram lhe arrancar,
por mais que tentassem,
qualquer outra explicação.

Hermann Hesse - 1959